Je regarde à ma fenêtre: une route, des arbres, le bruit des gens qui passent.
Les arbres, alignés, décrivent une ligne parfaite.
La route semble parfaitement droite.
Les gens ne sont plus là, je contemple toujours; contempler n'est pas le mot.
Je regarde et tente de comprendre.
Je ne comprend pas, j'observe toujours...
Les arbres, alignés, décrivent une ligne parfaite.
La route semble parfaitement droite.
Les gens ne sont plus là, je contemple toujours; contempler n'est pas le mot.
Je regarde et tente de comprendre.
Je ne comprend pas, j'observe toujours...
